A breve história de Steve

           
                Trancafiado em seu quarto por ele mesmo, Steve não queria nada mais que perder-se em seus pensamentos e deixar que sua mão trêmula e fraca escrevesse naquelas linhas negras que cobriam o branco do papel. Tinha em sua mesa uma taça de vinho tinto e um cinzeiro, transbordando cinzas dos cigarros que fumara durante o passar do dia.
                Considerava um método para distrair-se das coisas que lhe faziam mal. Não só o cigarro mas também a bebida e a automutilação.
                Steve não sentia mais dor em seu corpo físico, mas seu corpo espiritual sentia-se cansado e suplicava por água ou algo que lhe fizesse sentir vivo novamente. Na verdade, Steve sabia o que lhe faria mal ou bem, mas simplesmente preferiu ignorar o fato de saber sempre das coisas e apenas queria fixar seus pensamentos naquelas linhas que se pareciam mais como estradas que seguiria até o fim, para descobrir o que se encontra no fim de tudo.
                 Sua cura era simplesmente perder-se em seus pensamentos, ir longe, bem longe, onde ninguém jamais fora. Queria descobrir algo que ninguém nunca tivera coragem de descobrir ou ver. Gostaria de despertar medo em si mesmo, ou, alegria, quem sabe. Porém, em vão.
                 Seu reflexo: nulo, seu toque - antes amistoso e sedoso - era frio e rígido, não havia mais sentimento nem mesmo em seus versos, que ao fim, sempre terminavam sem respostas e sem sentido.
                 Steve já estava quase acabado, não fosse pelos seus versos codificados e sem valor, vinho e o cigarro, Steve já teria conhecido o paraíso, ou o inferno.
                 Questionava-se sobre o que as coisas que as pessoas mais amam.Gostaria de puder elucidar olhares.
                 Steve não se sentia mais sozinho, havia suas companhias, e suas companheiras.
                 O ser humano desabita Steve nesse momento e Steve simplesmente desabita o que é humano.
                 A música que entra em seus ouvidos soa como a sinfonia que toca para a bailarina dançar, condena-o em uma dança onde não consegue dominar nem colocar um fim.
                 A ponta de sua caneta desliza sem parar, seus ossos doem mas as palavras fixadas em cada linha é mais importante do que isso, afinal, tudo é insignificante para ele agora.
                 Steve está em completo transe e isso lhe alimenta e lhe faz bem, se sente seguro assim.
                 Steve nunca esteve melhor.